Venas abiertas - Veins open - Bilingûal poetry

zeleiracordero (67)in #dcommunity • 5 years ago (edited)

¡Saludos cordiales!
Este poema forma parte de un Desafío de 365 días de poesía inspirado en la foto. Esta es mi entrada 93, espero les guste.

Cordial greetings!
This poem is part of a Challenge of 365 day of poetry inspired by the photo. This is my entry 93, I hope you like it.

"Este camino ya nadie lo recorre salvo el crepúsculo."

Matsuo Basho

Venas abiertas

En sus creaciones nunca falta una sombra
o una luz que lo llama desde un acantilado,
cuyo oscuro llanto, casi ausente,
resuena en un crepúsculo ardiendo.
Duerme dormido, allí en el pozo de sí mismo
donde entreteje sus imágenes.
Y sueña con mujeres, sus ojos, sus pétalos
y con el tiempo avaro que ajaría sus corolas,
bellas mujeres que nunca amó
y nunca lo amaron.

Yo vuelo aquí a su lado sin ser dos ni ser uno,
sin ser él mismo ni otro diferente,
sino la media sombra de su sueño
entre pasos sonámbulos,
que lo ancla en una laguna del pasado
y quizás a esta hora,
ni la luna comprenda de qué hablo,
pero él sí, siempre me espera entre palabras.

Duerme con las venas abiertas
fluyendo hacia los picos, hacia las nubes y hacia la noche.
Hay un cercano espejo donde nos vemos
como pájaros con alas esperando el salto.
Y el horizonte de piedra que parte el mundo
con un cuchillo largo, atrae nuestros vuelos.
Yo velo aún, aunque he de irme con los pájaros
y él queda aquí fascinado, casi dormido,
yendo y volviendo de no se sabe dónde,
entre biomas de polvo, vetas fosfóricas,
incendios y almas que brillan.

"No one travels this way anymore except the twilight."

Matsuo Basho

Veins open

In his creations there is never a shadow missing
or a light calling from a cliff,
whose dark weeping, almost absent,
resounds in a burning twilight.
He sleeps asleep, there, in the well of himself.
where he weaves his images.
And he dreams of women, his eyes, his petals.
and with the miserable time that destroys his corollas,
beautiful women he never loved
and they never loved him.

I fly here beside him without being two or being one,
without being himself or anyone else,
only the half shadow of his dream
between sleepwalking steps,
that anchors it in a lagoon of the past.
and maybe at this hour,
nor does the moon understand what I'm talking about,
but he does, he's always waiting for me between words.

He sleeps with his veins open
flowing to the peaks, to the clouds and into the night.
There is a mirror nearby where we see ourselves
like birds with wings waiting for the jump.
And the stone horizon that divides the world
with a long knife, attracts our flights.
I am still awake, though I must go with the birds,
and he is fascinated here, almost asleep,
coming and going from nobody knows where,
among biomasses of dust, phosphoric veins,
fires and souls that shine