¿Que es una flor que se deshoja?

in #sci-fi5 years ago

LLegar a san jose de bolivar desde Maracaibo es un viaje de al menos unas 5 o 6 horas, no conocía la ruta por lo que no dude en contratar los servicios de mi joven conductor, quien a su vez me había ayudado a subir mi escaso equipaje.

Dejando la ciudad, los caseríos y las calles estrechas llenas de selva hacen provocan un extraño constante entre la modernidad de la ciudad, llena de luces a todas horas y personas que vienen y que van apresurando el paso y llevándose a la boca comida rápida. Fuera de la ciudad, a tan solo pocas horas al vida parece mas sencilla pero mas dificil.

Le pregunto a mi joven conductor, -¿De que vive la gente aquí?- Guarda silencio por algunos segundos, como si en su cabeza se estuviera formulando la misma pregunta. Aunque despues me responde


fuente

-Mira a tu alrededor, estas personas venden café, comida y chucherías a los viajantes, la mayoría de ellos siempre han vivido aquí y la mayoría de ellos sueña con la ciudad. Antes, mucho antes de la guerra eran campesinos, vivían de lo que sembraban, pero por alguna razón dejaron de hacerlo, y ahora solo tratan de vender a los turistas y viajantes. Por aquí pasan muchos. No ha de ser una vida fácil, pero al menos es suya-.

Asentí con la cabeza y seguí mirando hacia el exterior de la ventana, no tarde mucho en quedar hipnotizado por la monotonía del verde, de las casas a los lados de la carretera, de los locales vendiendo toda clase de productos o tal vez solo el cansancio hizo estragos en mi.


Sentí como el auto se detuvo lo que hizo balancear mi cabeza, aunque solo un poco fue lo suficiente como para despertar de mi trance. Debemos Realizar una rápida carga en uno de los pocos centros de recarga que existen lejos de la ciudad, por lo que era meritorio detenernos allí para poder continuar el viaje.

Aquella tarea no llevaría mucho, al menos 1 hora para obtener la carga completa. Tiempo que me tome para conocer el sitio donde me encontraba, se trata de Seboruco.

Camine por sus empinadas calles, mirando la gente ir y venir, aquel pueblo no era nada parecido a los otros que me había encontrado por la vía, la opulencia y la ostentosidad de adivinaba con tan solo ver la clase de tiendas que existen allí, sin embargo entre sus calles las casas humildes aún existen.

No hay un contraste o una delimitación, todos están unos encima de otros. Esto debido a lo empinado del pueblo. Una plaza con grandes arboles y una estatua que no llego a reconocer decoran las pequeñas escalinatas de una iglesia blanca. Me detengo un momento presenciar aquella escena tan sencilla y no dejo de preguntarme ¿Cuantos años tendra aquella construcción? o este pueblo?

Sentado allí me di cuenta que estuve tan exhorto buscando, tan concentrado en llegar aquí, que no me había dado tiempo de visitar la Ciudad de Maracaibo. Bajo aquella copa de árboles sentí la necesidad de extender mi visita cuanto sea posible.

Sentí unas palmadas en el hombro, sacándome por completo de mi trance contemplativo. se trataba del joven conductor, con una sonrisa amable que caracteriza su trato, pregunto -¿listo?- le devolví la sonrisa y me dispuse a acompañarle hasta el auto.

Manejamos por al menos una hora más, atravesando empinadas colinas con siembras a su alrededor, flores de todos los colores y la neblina tocaban la montaña, aquel lugar sin lugar a dudas era mágico. Pronto un camino de tierra se hizo presente, ya faltaba muy poco para llegar al destino.



Un chalet de madera, con grandes ventanas abiertas de par en par que dejan entrar la luz, el aire y los mosquitos. La puerta se encontraba abierta aunque vigilada por 4 perros de raza indefinida, ninguno ladro ante la presencia del auto.

Aparcamos frente a la casa y procedo a bajarme, los perros se levantan y comienzan a olfatearme, seguido ladran y se suben en mi como si conocieran mi olor de toda la vida, como si se tratase de alguien familiar. Me acerco a la puerta, y logro ver el interior.

Esta iluminado por la luz natural, que entra por las 2 grandes ventanas que se encuentran en el piso de abajo, la sala es amplia adornada de estantes llenos de libros, algunos de medicina, otras simples novelas. A través de la puerta se logra ver la cocina, el comedor y la sala, al final una puerta que da un patio trasero. No hay fotos, solo cuadros de edificios pintados al oleo, tienen una belleza extraña ya que rayan en lo abstracto, como si el que los hubiese pintado no recordara como lucen.

Toco la puerta, anunciando mi llegada, aunque los perros ha de haber avisado antes al morador de mi llegada. Toco la puerta una vez y escucho como alguien se mueve desde el patio trasero, mientras pregunta -¿Quién va?-

-¡Roberto!, Roberto Guerrero¡

Apuro el paso saliendo del umbral de la puerta trasera, un hombre no muy alto de 1.70, ayudado con un bastón improvisado que solo es una gruesa rama. En su boca sostiene un cigarrillo y en su mano lleva algunas hojas, antes de salir de la sombra que genera la puerta trasera aquel hombre pregunta -¿Cual me dijiste que era tu apellido?- A lo que replique -Guerrero-

El hombre se tomó algunos segundos, apago el cigarrillo en un cenicero de vidrio que se encontraba en la cocina, dejo las hojas caer al piso y se acercó con un andar más rápido. Al salir de la sombra logre detallar mejor su andar y su rostro.

LLevaba unas botas azules, que se veían muy pesadas para su edad, un Jean azul viejo, el cual había perdido color y una camisa blanca. Su tez morena era inconfundible, delgado y no tan alto, con muy escaso cabello y los que se dejan ver son tan blancos que resaltan su color moreno. SU barba abundante y blanca, aunque no llega a ser tan larga.

Sus ojos son expresivos y veo que con cada paso que da se van llenando de lagrimas que el reprime de dejar caer por sus mejillas. Quedé petrificado hacia el avance del viejo. Al estar lo suficientemente cerca me tomó por ambos brazos mientras me miraba a los ojos, como si estuviera detallando cada hendidura y desperfecto de mi rostro. Sonrió, y sus lágrimas no pudieron dejar de contener, algunas bajaban tímidamente por sus mejillas.

¿Que es una flor que se deshoja?

 


Posted from my blog with SteemPress : https://pedrovillegas96.000webhostapp.com/2018/10/que-es-una-flor-que-se-deshoja

Coin Marketplace

STEEM 0.36
TRX 0.12
JST 0.039
BTC 69965.85
ETH 3540.49
USDT 1.00
SBD 4.71