Al oído me contabas mil historias con tu lengua tibia, que, por equilibrio térmico, igualó nuestras ganas y no pidió permiso a las temperaturas para ser incapaz de medirse cuantificablemente, pero sí, teníamos certeza de que estábamos en aquel Limbo contrario a el no saber de mala forma, la utopía.
Ese sitio perfecto,
el lugar, un momento atemporal, que en vez de ser 90 segundos son 90 vuelos en Búho o en Gaviota, depende de la hora y el destino.
y el destino no sabe (a ciencia exacta) nada.
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