En la poesía venezolana contemporánea (quiero decir del siglo XX hasta nuestros días), los autores nacidos o residenciados en Cumaná (Estado Sucre) han ocupado un lugar destacado, como lo demuestran José Antonio Ramos Sucre y Andrés Eloy Blanco, por nombrar a los más sobresalientes y conocidos.

Entre los poetas cumaneses dados a conocer hacia las dos últimas décadas del siglo XX tenemos a Oswaldo Acevedo (1956), autor, hasta los momentos, de cuatro libros de poemas: Ahora que cuervo los ojos (1986), El llamador (1996), Umbre/Canción de hijo de la noche (2006) y Pharo de las Espheras (2016). Si quieres conocer más de este autor puedes leer su presentación en Steemit y una entrevista que le hiciera @evagavilan.

El poeta Oswaldo Acevedo Fuente

Cuando apareciera su segundo libro, escribí un texto acerca de este que quiero renovar por esta plataforma, y así revitalizar el interés de los lectores de Steemit en la obra poética de Oswaldo Acevedo, en particular sobre El llamador. A continuación comparto ese pequeño ensayo.

Cierta visión teórica de la poesía ha querido divorciar la voz del poema de la voz de la persona que la hace realidad (en el texto y en la lectura que de él hacemos). Es verdad que la tiranía del autor debía ser cuestionada, que no se podía seguir estableciendo una relación mecánica y meramente anecdótica entre la obra y su escritor. Pero la necesidad se absolutizó, se hizo norma que pretendía expulsar todo lo personal, asepsia técnica que convertía al texto creativo en mero objeto verbal, materia autosuficiente, fetiche. Es la pretensión contra la que se levanta la voz de Cadenas en Gestiones: "Los que hacen las reglas / no quieren que hablemos / nosotros / sino / las palabras. / Desean / hacernos desaparecer / de la página; / pero no nos resignamos./ Somos viejos actores."

El poema de Cadenas se titula “Al lector”. Su título y, por supuesto, el poema mismo, nos colocan frente a una cuestión fundamental: ¿qué es el texto poético ante el lector? Sabemos -con Borges, Paz, Steiner, Gadamer y otros- que el texto poético se “hace poesía” (como decir, se hace alma), se consuma realidad sentida y trascendente, por y en el acto de la lectura. De allí que la consecuencia de una visión que separa obra y creador, sobre todo en estos tiempos de la despersonalización y mediación tecnológicas, sea convertirnos, como lectores, en sujetos de una experiencia distante y estéril, desencarnada e instrumental; en entes neutros que igual pueden leer poesía o asesinar su emoción.

No podemos evitar en la lectura de El llamador, poemario de Oswaldo Acevedo, confrontarnos nuevamente con la cuestión: voz del autor / voz del poema. El llamador, ese que habla y nos habla, que se celebra y nos celebra, es el mismo Oswaldo-globicornio (“Tiene el globicornio la costumbre / de mirar desde adentro,/ es decir, no con los ojos,/ sino con las lágrimas”, leemos en Ahora que cuervo los ojos, su primer poemario); el que ahora, como antes, se dice en su osamenta vallejiana (“Hase puesto el caminante, se sabe, el esqueleto al revés”) y mítica (“soy aquel que recuerda / al ave del misterio iluminada”); el que habla en la cadencia de la tristeza y el amor primigenios (“yo soy, esto es increíble, / aquel que con todas sus nostalgias cotidianas / aún no puede decir con los labios / cómo ama el globicornio”); el que se interroga y cree, con todo el desasosiego que nos corroe, en el misterio y el dios que no logramos asir (“¡Siempre es en la hora sin número / donde se asila lo divino!”; “Pero la vida es una estructura siempre actual / un misterio donde la luz se esconde”).

_{Foto propia}

El llamador apuesta por la amistad como un don sagrado y esencial. Muestra su carne metafísica y nostálgica (“Vengo de tiempos lejanos, ausentes”). La infancia es el espacio pleno y vacío; su goce y dolor inauguran nuestro ser, el llamado que nos nombra (“¿De qué color, di, / llevó mi primera infancia el rostro?”).

Sentimos la imagen tan fuerte y próxima del poeta y del hacer poético en esa frase que da nombre al poema capital de este libro, y que le otorga su título. El poeta, cada vez más en estos tiempos de la precariedad, no es más que un “llamador”: alguien que “clama en el desierto”, pero que también, y tal vez por eso, convoca, reúne. Es ser que nombra el mundo con sus nombres inadvertidos, olvidados u ocultos; que vocea las miserias y plenitudes, propias y ajenas; que reclama y golpea como aldaba en el silencio; que invita al encuentro único y común; que arde en vocablos inconclusos.

La palabra, es decir, la llama que hace al llamador, se nos revela como el estremecimiento de la existencia, ese asombro que nos confunde en y con las cosas, y nos excede como “encendida creación”, tierra inalcanzada y tan cerca donde el dios comprende y muere: “Por alguna razón la palabra / quema la lengua como un fósforo”.

_{Si está interesado en leer el poema que da título al libro comentado, puede ir aquí, o en conocer otros poemas del autor, visitar el blog de @oacevedo}.