Su mente estaba confundida, pero aún guardaba rastros de lucidez, sabía perfectamente lo que estaba sucediendo, perdía de a poco su pasado, su presente y futuro, se le escapaban de las manos, como agua que corre entre los dedos, sin poder contenerla. Siempre conseguía una excusa, para aquellos cada vez más frecuentes olvidos: cansancio, exceso de trabajo, stress. Pero en el fondo, ella sabía que eran solo artilugios para negar lo que se aproximaba; se vio obligada a enfrentarlo y acudir al especialista, aunque ya conocía el diagnóstico.

Desde ese día tomo la decisión de aprovechar al máximo su vida y a sus seres amados, antes que comenzara a verlos como extraños; buscó sus álbumes de fotografías, los cuales revisaba casi a diario y comenzó a llevar una bitácora de todas sus acciones, en un intento de evitar lo inevitable, y por un corto tiempo le resultó... Pero no había nada que hacer, comenzó a perderse, desencontrarse y desconocer su existencia, sus seres queridos y amigos. Sus hijos consternados y preocupados, con frecuencia no sabían cómo reaccionar cuando les confundía con sus tíos ( ya difuntos) y a sus nietos con ellos mismos cuando eran niños; a aquella mujer independiente, inteligente y despierta hasta hace tan poco; ahora se le notaba temerosa, insegura y perdida. Y no era solo su mente y memoria las que le fallaban, su apariencia física también se había transformado y desmejorado, como si a medida que se borraban sus recuerdos, se le sumaran años, o como si cada cana o arruga representara un recuerdo menos...

Había sido una bella mujer, cuya historia de amor había comenzado desde muy joven, cuando conoció a su esposo; desde entonces, sus vidas habían estado entrelazadas; aunque cursaron carreras distintas, fueron juntos a la universidad: ella estudió letras y él derecho, solían bromear diciendo que andaban juntos "el arte y las leyes"," la locura y la razón", y ella era "la locura", por supuesto. Se graduaron y casaron enseguida, formando una hermosa familia, siempre se les veía juntos y enamorados…

Y ahora ella solía vagar por el jardín de su casa con la mirada perdida y sentarse en aquel banco bajo el inmenso árbol, a platicar con su eterno amor, aún recordaba su nombre y sus historias; y solo en esos momentos se le notaba tranquila y en paz. Cuando caía la noche y los interrumpían, se enojaba mucho, pero sabía que él siempre estaría con ella, así que lo esperaba en su lecho, para dormir plácidamente acurrucada a su lado... Y allí estaba, inerte, encogida en un lado de la cama, con ese extraño rictus en el rostro; mientras desde el viejo portarretratos, sobre la mesita de noche, la observaba con dulzura su fallecido esposo…

fuente

“Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.” Jorge Luis Borges