Wolfsstunde

Ein stiller Ort zwischen Nacht und Morgen,
aus den Schatten wabern, neblig, Sorgen.
Erfassen des Schlafes Träge,
in die Stille dringt eine stumpfe Säge.

Bleiern heben sich die Lieder,
tote Augen blicken auf mich nieder.
Karge Hände ringen um eine Konsequenz.
Das Absolut verschwimmt in einer Kontingenz.

Kronen, von Strahlen geziert,
werden von blinden Tagen usurpiert.
Das Dunkel verdickt zu Einsamkeit.
Schreiend macht sich Stille breit.

Ein Gong ertönt schrill und hohl,
die Zukunft verschwimmt im Geratewohl.
Die Vergangenheit tut ihren letzten Gang,
dann nehmen mich sanfte Arme in Empfang.