10 minutos en automático: "La venganza del rey amarillo"

He visto últimamente, por Twitter y por estas tierras estemiteñas, algunas iniciativas de escritura libre durante breves periodos, de fotocuentos, o de cuentos colectivos en los que se continúan unos a otros sin saber cómo avanzará la trama. Y me ha picado el gusanillo. Me he dicho "¿Por qué no hacer, yo, algo parecido?".

Así que, dicho y hecho: voy a empezar una serie indeterminada de entradas en las que me dedicaré a poner en práctica la escritura automática durante 10 minutos. A ver si soy capaz de sacar al menos una a la semana. Partiré de una imagen o alguna escena que me haya llamado la atención y... ¡a ver dónde me llevan las palabras! No me voy a poner un cronómetro pero, en cuanto vea que el reloj me dice que llevo 10 minutos, me buscaré un final. El título lo pondré una vez acabado el escrito y, antes de subirlo, le daré tan solo una revisión ortográfica, nada de caer en tentaciones de reescritura.

No espero que salgan grandes relatos; supongo que la mayor parte de lo que escriba no tendrá sentido. Pero, como me está costando últimamente sentarme a escribir ficción, me servirá de ejercicio creativo. Así que, sin más preámbulos, comienzo. Y lo hago partiendo de estas fotografías formidables de @sol25: Paseando..

Un gigante amarillo de calcárea cubierta. Poético; si no fuese porque aquel caracol, grande como un puño, avanzaba con mirada torva y gesto agresivo. Buscaba a los responsables del hundimiento de la tapia del cementerio. Un par de concejales corruptos que habían recortado presupuesto de los materiales a la hora de ampliar aquel lugar de descanso eterno.

Unas semanas antes, el alma de un viejo ortopedista afiliado al PC quedó varado en tierra por culpa de una fuerte borrasca. Al segundo intento logró desprenderse de la carga inerte de su cuerpo, pero lo repelió otra carga, eléctrica, de la tormenta. Y cayó justo encima de aquella manzana andante. Que en realidad era un molusco terrestre de esos de los que ya quedan pocos. Un caracol enorme, baboso y mutante, que había descendido tranquilamente desde la central nuclear.

Como quien no quiere la cosa, el ectoplasma fue fagocitado lentamente por aquella piel resbaladiza, hasta que el viejo Nicolas, conocido como Pocete por sus vecinos, se vio dentro del animal. Se convirtió en una especie de parásito que, poco a poco, se fue haciendo con la voluntad del caracol. Hasta que el ortopedista se vio de vuelta en el mundo de los vivos.

Y entonces descubrió qué habían hecho con sus impuestos aquellos canallas del ayuntamiento. Una obra de precio faraónico e ingeniería malsana. Y, hala, los bolsillos repletos. Todo en una cuenta opaca de la Caja Rural. Y mientras tanto, su tía y su primo allí, frente al enorme agujero del muro. Sus tumbas semienterradas por los escombros, y sus lápidas desprotegidas, al alcance de gamberros y alimañas.

Así empezó aquella endiablada persecución de los corruptos trajeados. Persecución que trascendió lo que debería ser la vida de un animal tan baboso. Uno de ellos murió del susto, y el otro intentó escapar. Pero no se puede correr eternamente contra una muerte anunciada: resbalón y tentetieso; crujido de concha y edil desnucado. Y Nicolás, el ortopedista, de nuevo camino del cielo, con la ancha sonrisa, en su cara etérea, del deber cumplido.